Na foto: olhos de Narayana.

A porta dava para o encontro agendado.

No quarto a atmosfera era de sujeira, de mofo, de abandono, contrastando com o assassino que sonhava seduções e esperava sentado.

Meus olhos passeavam pelos cantos do espelho evitando o centro dele (por que tudo isso se o trato mental nem era o de permanecer pelos cantos)?

O quarto confluía para os meus olhos, que o recepcionavam – em todo aquele desconforto – e o mandavam obstinadamente de volta num revirar magistral.

Os olhos do mundo eram meus como minha própria linguagem.

Os olhos eram o centro de tudo falando em silêncio: muito bem, muito bem.

Restava fitar a própria obra, abrigar a sujeira que emanava ao redor.

Constatação tardia: não era o quarto sujo, eram os olhos do mundo.

Não dava para distinguir a loucura nas ações, nessa ode à violência das exposições, onde trabalhando como bailarina, sem pretensão, fuzilava com os olhos em fogo.

O fogo não era o foco.

E não era necessário reconhecê-lo como mensageiro.

Mas havia aqueles encontros às vezes.

Quando acontecia, era caos (...)

E fúria para os dias de perdão.