Echo, echo, echo(...)

segunda-feira, 13 de setembro de 2010

Furacões e ilusões são as lembranças
na festividade violenta
do último encontro íntimo,
quando você, muito próxima, bateu com a cabeça na minha
e vomitou todo o vinho barato no lençol branco de algodão.
Furacão de gestos e ilusões caras, nossa vingança contra
nós mesmos,
uma conclusão rápida em cima da cama.
Depois de tudo, a sucessão de noites insones,
perambulando num doce enigma febril,
como num hospício, cálido pelo alvorecer.
Então, como num pesadelo, os olhos se abrem
verificando o cinza chumbo no céu da realidade.


Foto: ver em google: Postes na Rua do Hospício.                                 

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